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她拿起手机，指腹划过屏幕，翻到通讯录最底端的号码，上一次通话记录停在两年前。手顿住几秒，指尖悬在拨号键上方，夜风吹乱鬓角的碎发。 正如此时，温什言头顶上空飞过一架飞机，黑白闪烁，想到了那天屏幕所见的闪灯，照的人心烦躁，想到那些问题像箭一样射过去，但他，始终没有一个答案。 她和杜柏司不算体面，换来那些直戳她自尊的话，但现在她什么都不想管了，只想离开。 指尖落下，按下拨号键。 “嘟—嘟—嘟—” 第五声时，通了。 温什言将手机贴在耳边，海风灌进听筒，发出呼呼的声响。 “喂，爸，我错了。” 那边没说话，沉默着，这通电话的两端，都知道这是她这几年里，唯一一次低头，她没有错，温...